1993 antes da Inauguração do novo Teatro Oficina - teat(r)o

eu e o ator e diretor de cena Joaquim Soares em foto da grande Lenise Pinheiro

no jardim dos comigo ninguem pode, Teat(r)o Oficina durante reforma, 1993.

Ressaca

Meio dia. Estou quase cego. Viro uma nuvem de morcegos vermelhos sobrevoando árvores secas. Ainda consigo ver vultos entre garrafas abandonadas. Uma rocha em estado liqüido, tateio um cu piscando antes. Um balaio de crianças vorazes se derramou na praia chutando as nuvens. Um anjo beija minha testa fazendo um a u no ar e some no brilho ofuscante do sol. Já li isso antes. De frente pro palco de areia uma touceira de palmeiras falantes sai acelerando bêbada e soca uma senhora no corredor da fila c. fhc, tbc, thc eu não disse isso, não vi nada, não ouvi nada. Sou um túmulo em ruínas. Delicadeza trabalhada por erosões e picaretas sutis. Uma falésia dançando. Escapam gases de minhas rachaduras. No alto de estátuas de madeira brotam flores, árvores. Os porcos e as porcas se perderam, mas já estão chegando. Ficaram os parafusos e as ruelas espalhados no asfalto da proesia, bezerrona mamona na brasília amarela.

Carlito Maia, genial

(epigramas, pérolas de Carlito chupados do blog de Aray, lá tem uma biografia dele)

Evite acidentes, faça tudo de propósito

Brasil? Fraude explica!

Vim ao mundo a passeio, não em viagem de negócios

Homem está em falta, machão tem a dar com pau

Uma vida não é nada. Com coragem, pode ser muito

A verdade deve ter escravos e não donos

Nós não precisamos de muita coisa. Só precisamos uns dos outros

Crônicas do Paulo César Ruiz amado amigo

Paulo, eu e Preta em foto por Bete

no meio do ano de 1999, o paulinho ( paulo césar ruiz ) deixou comigo um disquete com textos seus. alguns foram publicados, alguns talvez sejam inéditos. Gostaria de poder mandar um abraço pra Fátima Odara e Ana Lívia, que eu conheci bebês e dizer a elas que estou publicando estas palavras em memória ao pai delas. Registrar a delicadeza e sabedoria desse grande escritor e pai de vocês. não são textos para crianças definitivamente. São textos fortes, alguns são engraçados, emocionantes. com certeza.

Porto do Recife - ou o onírico em prosa

É bom ter alguém por perto, muito bom. Há tempo não recebo ninguém. Os homens se foram, ficaram apenas a solidão e este pequeno cômodo que você está vendo aqui. Não me sinto infeliz por isso, não me sinto mesmo. Confesso a você que já tive tudo o que quis na vida. Hoje posso parecer uma pessoa pobre, abandonada, mas eu acho que isso faz parte da vida. Já tive dinheiro, fama, essas coisas que as pessoas consideram importantes...E ainda hoje tenho uma coisa importante que pretendo oferecer às pessoas, aos jovens, em especial. Quando o porto ainda existia, pode acreditar, a minha casa era movimentada, eu não teria, com certeza, tempo para ficarmos assim, nesse bate papo, nessa introdução. Naquele tempo eu era a mulher mais procurada do Recife. Os homens me desejavam...alguns ainda me desejam, o que você acha disso? Eu sei que o anúncio no jornal não sugere intimidade, essas coisas, mas ficaremos bem, você vai ver. Haviam os estrangeiros, com aquelas línguas ininteligíveis...mas a língua do amor, do prazer, você deve saber, não é verdade, é universal... Os gregos eram os que mais me agradavam, felizes, festivos, apesar de, quando altos, com muitas doses na cabeça, eram ruidosos e, na maioria das vezes, me causavam problemas. Espantavam a freguesia, que eram homens finos, discretos, não gostavam de publicidade, principalmente quando a polícia se envolvia. Não que eles fossem briguentos, não é isso, mas por uma questão cultural, os brasileiros, acho que, por inveja, não suportavam o tipo de brincadeira que faziam. Quebravam pratos, copos, cantavam batendo nas mesas, eram divertidos...mas pagavam tudo, até um pouco mais...É uma longa história... Venha aqui, se aproxime, não tenha medo, deixa eu pegar em suas mãos, deixa eu tocar em você...Fique calmo...Eu sei que, quando se é jovem, a ansiedade é um animal selvagem que, com suas garras afiladas, corrói por dentro...É o medo que faz isso, o medo do desconhecido... Eu sei que você deve estar achando que eu sou uma velha estúpida falando desse passado que já não existe mais, logo agora, e que você não veio aqui para isso, mas, é preciso que se diga, a cidade hoje mudou muito, se desenvolveu, como dizem por aí, mas hoje é pior, as pessoas são mais tristes, apesar de vestidas com roupas coloridas, alegres, como essas que você está vestido, eu percebo, é isso que eu acho...eu vejo. Eu tinha um amigo jornalista, um galego, que passava muitas tardes comigo convesando e, ele, nunca quis fazer amor comigo, mas me pagava...É preciso entender o mundo para que a intimidade, as relações afetivas principalmente, possam ser completas...não sei se consigo explicar...Mas não importa... A televisão hoje é que faz as pessoas sonharem. No meu tempo não existiam essas coisas, essa fixação pelas imagens, é verdade que existia o cinema, mas era apenas diversão, simples entretenimento...As mulheres sonhavam um sonho possível...encontrar alguém carinhoso, atencioso, que pudesse lhe dar uma vida agradável, sem dificuldades...Hoje eu vejo que as moças ficaram, como direi, desorientadas, fascinadas por esses personagens que, na verdade, não existem, são puramente virtuais, superficialmente felizes, onde até o pobre, ao que parece, não é pobre na realidade, não tem dificuldades, não sofre, é tudo de mentirinha, mas o ser humano, mortal, não consegue discernir com racionalidade a realidade do imaginário, a arte da vida. A televisão parece que quer acabar com o sofrimento da alma humana, mas, na minha opinião, um pouco de sofrimento é sempre necessário...O sofrimento faz as pessoas pensarem mais, as tornam mais introspectivas, e, com isso, certamente, vivem mais os momentos alegres, que não são muitos, porque se estabelecem limites, parâmetros para a vida...E eu considero isso muito positivo. Você diz que isso está parecendo pessimismo causado por um incurável saudosismo. Não é isso. É claro que todas as pessoas que tiveram um passado intenso, bom, são saudosistas, é impossível não ser. Mas isso não quer dizer que eu deva ficar fazendo apologia desse passado que vivi, e posso te dizer que foi uma experiência única, que não deve significar, particularmente, nada a ninguém, não, isso não, mas como exemplo é fundamental, aliás a sua visita, hoje, à minha humilde casa, foi influenciada por esse passado que eu insisto em reviver, apesar de não querer que a sua experiência seja a minha, o que não seria possível... um indício de completa ignorância...e eu não me considero uma pessoa ignorante, apesar de também não ser uma intelectual, uma pensadora, mas tenho meus instintos e eles, desde que eu me conheço por gente, têm me conduzido satisfatoriamente por esse mundo de Deus e, posso te garantir, nunca tive um engano assim... significativo, desses enganos que marcam...isso não... Você quer se deitar em meu colo? Venha, fique à vontade, deite-se aqui nos meus joelhos, quando foi mesmo a última vez que eu tive alguém, um homem, em meu colo...faz muito tempo, muito tempo...mas isso vai mudar, e você é a materialização disso... Há histórias muito engraçadas na vida da gente...quando eu ia me aposentar pelo INPS, nem sei se era INPS, essas coisas mudam todos os dias, e, também, isso não tem muita importância...Então, quando eu ía pedir a minha aposentadoria me perguntaram a profissão e, eu, com a maior sinceridade do mundo - uma coisa eu posso te garantir: eu sempre fui uito sincera, às vezes isso até me prejudicou em algumas oportunidades - respondi que tinha sido prostituta por mais de 30 anos...E não é o tempo de trabalho necessário para se aposentar...E a moça lá do guichê da Rua Corredor do Bispo me disse que prostituta não é profissão, e que, portanto, eu não poderia me aposentar. Eu, no primeiro momento, fiquei um pouco decepcionada, magoada mesmo com aquela indiferemça, uma ponta de lágrima surgiu em meus olhos, mas, depois de alguns minutos, recobrei a razão e quis argumentar com a moça, coitada, acho que por pura ignorância não sabia que a prostituição era a profissão mais antiga no mundo, inclusive com o especial status de estar na bíblia sagrada, coisa que muitos engenheiros, advogados não têm o privilégio...Ela sorriu e me disse que, infelizmente, não poderia concordar com o meu argumento, e me solicitou alguns documentos que chamou de “comprobatórios”- palavra bonita, achei - inclusive me pediu a carteira de trabalho para comprovar a minha atividade e eu, espantada, respondi que não tinha uma carteira de trabalho...onde já se viu uma puta com uma carteira de trabalho assinada, pensei, rindo, comigo mesma, quem seria o meu patrão, os homens, todos eles, os meus queridos homens que amei muito - o fato mais curioso que podia ter me acontecido nesses últimos anos... Me aposentei, claro, mas não foi muito bom para mim, psicologicamente falando. Não me sinto diferente de quando eu tinha trinta anos de idade e era muito atraente, como já mencionei, e posso te garantir que,hoje, continuo muito viva ainda, apesar da aparência um pouco desgastada...Mas os tempos mudaram muito e hoje a concepção do meu trabalho não é a mesma de vinte anos atrás, apesar de, enquanto prostituta que sou, com muita honra, esta nova fase é uma interrogação para mim, não tenho nem idéia o que pode acontecer, por isso resolvi publicar o meu endereço nos jornais aqui do Recife, oferecendo os meus serviços, e, graças a isso, você está aqui, o meu primeiro cliente, o meu primeiro jovem ainda em flor querendo o meu calor, as minhas carícias, enfim a minha vida... Você nunca imaginaria, se eu não te revelasse, que eu tenho mais de cinquenta anos, imaginaria? Claro que não. As mulheres quando aprendem a viver a essência da natureza dificilmente envelhecem e, eu, graças a Deus, aprendi muito bem controlar os meus impulsos, a minha energia... Venha aqui para a cama, venha! Não faça isso...Os homens sempre se precipitando... Deixe que eu tire a sua roupa, querido, não se preocupe ... Para tirar a roupa de um homem, é preciso muita concentração, pois, na verdade, é um ritual, uma fase importante do prazer, da sedução...Ah, se as mulheres soubessem disso...a minha profissão talvez perdesse a utilidade...Assim, fique assim, bem quietinho, eu vou fazer você o pequeno homem mais feliz do mundo, as suas futuras namoradas vão ser muito gratas a mim...mas, por favor, não vai sair por aí dizendo que você aprendeu o que eu vou te ensinar com uma prostituta... Não seria nobre...Sobre essas coisas não se fala com ninguém... Você está gostando? Nem precisa me responder, vejo nos seus olhos, o brilho está me dizendo o que milhões de palavras não conseguiriam traduzir...Isso me dignifica. Se você quiser pode voltar outras vezes...Traga alguns amigos...Quando a janela do quarto estiver aberta estarei livre, do contrário volte pra casa e volte um outro dia. Eu estarei sempre esperando você...pode ir...Você está feliz? Aceita um cigarro? Ah, você não fuma. É a moda...hoje os jovens não fumam mais...Eu sou do tempo em que fumar significava, pricipalmente se fosse uma mulher, poder, status, superioridade...Os tempos mudaram...Volte.

Pardal, de Paulo César Ruiz

Branquinha Para você!!! Sentadinha no banco da praça, diante apenas de deus, ela mostrava os tornozelinhos torneados, e um colarzinho, ali, íntimo. Vozes em minha mente fustigando, volição. As nuvens, em pétalas abertas, dando licença ao sol, o ambarino voyeur. Cada movimento dos pelinhos da perna dela, cada ventinho, cada, um Cézzane, um Gauguin, quem saberá? No último domingo tomamos vinho português. Aquele dia, um sonho, não o esquecerei jamais. Os caquis sobre a mesa, no porta-frutas, seus lábios. Bagas doces bagas vermelhas - bagas capazes de ferir de morte o coração mais duro, só ao mordiscar, lambiscar, iscar, tudo. E que olhar... Fico atordoado só de pensar. Cada gole do vinho, suas faces mexiam-se num balé frenético, ruborizando, e os caquis-lábios me cutucando os sentidos, onde coloco as mãos: sobre a mesa, no bolso, onde, meu deus? O que está acontecendo com os meus joelhos?! - Talvez Dostoiévski tenha entrado fundo, tão fundo, na alma do ser humano, que, no final, não conseguiu se distanciar dos personagens que criou. Ela disse. Nem Kraus nem Nietzsche acreditariam. Mas a frase me é tão insignificante que nem prestei a atenção. Tinha outros assuntos para pensar. Sua delicadeza, sensibilidade, não fragilidade, seu perfume que enchia a sala de meus pulmões com aquela fragrância doce-juvenil. Descrever-lhe a beleza, a harmonia de sua anatomia? Seria pretensão. Teria que inventar palavras novas. Um pardal cantavadiando sobre nossa cabeça, na árvore que faz sombra no banco da praça onde, depois de muito, velho, experiente (será?), comecei a viver. A pardoca só olhava, de esguelha, lúbrica. A carta que me escreveu com uma letrinha toda barroca, traço preciso, com detalhes imprevisíveis a respeito da pintura de Van Gogh. O pintor, escreveu, foi vítima de sua família. Vindo da escola, com passinhos miúdos, a saia até o tornozelo. Abraça o caderninho como se fosse um passarinho com frio no inverno rigoroso. O seu trotezinho de puro sangue faz a bundinha balançar, saliente. Nenhum homem à sua frente. Todos, estrategicamente, quando estão adiantados, param para amarrar os sapatos, apanhar uma flor. Todos conferem à distância. Sonham. De seu pescocinho voam flechas perfumadas, coloridas, sobre o desespero masculino. Ela sabe disso. Descobriu-se sozinha, sem ajuda. Está adorando o seu último esporte: matar, com a beleza, homens do coração. Aliás, esporte essencialmente feminino, preferido por todas (as belas). Nos finais de semana, usa calças apertadas, pretas ou azuis e parece também que fuma um pequenino cachimbo...nem sempre com tabaco. Como invejo este cachimbo! Daria a vida para chegar próximo daqueles caquis. Nas tardes, viro um vampiro. Não o de Curitiba, claro, apesar da semelhança. Nunca vou desistir. Ontem escrevi uma carta, que não vou mandar. Preferi, mais pragmático, falar diretamente. Passei a noite decorando o texto. Planejo persuadi-la a me seguir até o rio. No ônibus: finge que não me vê. Está indo para o centro. Toda de branco. Um lírio. Os cabelos ainda molhados, curtinhos, castanhos, o pescocinho insinuante, arguto, à mostra, desembocando na camiseta; penso enxergar um pouquinho da pele de suas costas. Vejo só as penugens. Observo de longe: seu vício: roer as unhas. Minúsculos pedaços do esmalte nácar precipita-se para a sua lingüinha vermelha, uma ostrazinha, que imagino... Usa uma sandalhinha de couro, acho que francesa, pelo talhe. Pena que esconda o pezinho com uma insípida meia branca, masculina- intempestiva. Ela fecha os olhinhos e fica assim, por alguns instantes, absorta, apertadinhos. Quando se levanta do banco, sua blusinha levanta-se também, deixando, ah, meu deus, nu o pequenino e solitário e inerme umbiguinho, de onde tudo começou, e eu me delicio, de longe, de meu banco, emocionado, escondido em minha loucura magnética, procurando não incomodar, deixando seus movimentos, o seu teatro particular, a sua exibição, para mim, acredito. Sábado. Ela vai ao Armazém. Tenho uma chance. Oi, como vai, tudo bem, quanto tempo? Nem eu acredito em minha cara de pau. Ela parece gostar de minha mentira. Todas gostam. Todas mentem. Conversamos banalidades. Meu coração está quase pulando em seu discreto decote. Me acompanha até a praça Parteira Bernardina. Não sei o que falar. Tento ser engraçado, elas gostam, mas não sou feliz. Tudo bem. Nunca fui bom em contar piada. Tudo bem. Deixo-a na porta da casa de uma amiga, que não pode me ver - vergonha, talvez -, com um leve beijinho nas mãos. Promete me convidar para uma festa em sua casa...quer que, não acreditei, conheça seus familiares...Me disse que sou um bom amigo... Não sei onde estou nem pra onde vou, tudo, parece, mudou de lugar. Basta uma girada sobre si mesmo com os olhos fechados para o homem se perder no mundo. Terça-feira. Fico marcando no relógio os segundos que faltam para ela sair de casa. São os segundos mais longos de minha vida. Ela sai. Me escondo. Sigo-a até a parada de ônibus. Resolvo não segui-la hoje. Vou escrever uma carta. Ainda não respondi a que me mandou. Não consigo escrever. Tenho que escrever. É necessário que escreva. Ricardo, jornalista, editor de cultura do jornal local, passa pela minha casa e me convida para jogar sinuca. Vou. Está um bom dia para a diversão. Talvez Rica me ajude. Estou um pouco velho e minha conversa deve estar um pouco envelhecida também. E branquinha precisa ser convencida de que não sou o velho que ela está pensando. Por trás dessa calva há um jovem louco pra agarrá-la, jogá-la no chão... Miríades de miragens sobre o pano verde-ervilha. Apanho um livro. Não consigo ler. Estou ficando louco! Cadê você, branquinha? O que é preciso fazer para beijá-la? Não sei como. Vou acabar agarrando você, fazendo uma besteira. Não. Não é uma boa tática. Mas qual é a tática? O que devo fazer, meu deus? Deus, você que está aí em cima, vendo o meu desespero, vê se me ajuda! Deus não me ajudou. Deus não ajuda ninguém. O crepúsculo masculino aconteceu depois da segunda grande guerra. O final de uma era. O final de uma filosofia. O final. Uma filosofia. Nova? Como sofro nestes tempos femininos! Ricardo me leva pra conhecer umas amigas. É uma casa de licenciosidades, como se diz. Me apresenta algumas belas garotas, embora eu tenha o pressentimento de que forcem um pouco o sorriso, uma leve ruguinha no canto da boca denunciam o que acabo de dizer, e, ainda, observo, não têm um décimo da classe de branquinha, principalmente quando ela tem um cigarrinho entre os dedos. Diz que posso me divertir. Uma culpa, o coração apertado, a dúvida crucial, um óbice momentâneo. Não consigo me divertir. Branquinha não sai de minha lembrança. Nem se quisesse conseguiria abraçar outra mulher. A morena que "fica" ao meu lado, solícita, parece perceber o meu embaraço. Me despeço dela e de Ricardo e vou-me embora. Em casa, a dor, acho, é mais suave. Um erro. Um pássaro na gaiola, preso, alucinado, e sem saída, nenhuma, aliás, uma, tenho medo, não sei o que acontece comigo, depois de velho, esse medo, medo, medo. Vou até a casa de Branquinha, que fica perto da USC. Não vou. Vou. Não fui. Jamais verei Branquinha! Me decidi: vou acabar com tudo: no rio: vou conversar com ela: a quero. Estou vivo. Como nunca. Vivo. Viva! Não fomos passear no rio. Branquinha não quis. Teve medo, acredito. Me convidou para almoçar no próximo domingo em sua casa, como havíamos combinado outro dia. Mas não me lembrava de ter combinado isso com ela. Se Branquinha diz que combinamos, quem seria eu para negar. Até porque ando bebendo demais. Deve ser isso. Hoje é quarta-feira. Tenho quatro dias para me preparar...e sofrer. Disse-me que tem uma surpresa. Estou ansioso. Será? É bem provável que não. Voltei correndo para casa rindo, chorando, rindo, falando sozinho, não acreditando, me martirizando: devo ter esperança? Ela deve saber sobre os meus desejos. Claro, as mulheres sempre "sabem". Faz parte de seus instintos. O silêncio, esse vazio. Os vidros da janela embaciados. O inverno é uma questão de dias. Os carros, na rua, lá fora, desfilam como cobras metálicas, ruidosas, pelo paralelepípedo. Rodas roendo o sossego das horas. Estico o meu pescoço para fora. Espio por sobre o parapeito. Quase fico sem meus óculos. Dois senhores conversam sobre política sob a janela. Fazem previsões que não terão tempo de ver. O senhor da direita, com um chapéu puído, preto, mostra, com as mãos, uma senhora que atravessa a rua, próximo à esquina. Bem vestida, roupas modernas, sóbrias, e carrega um perfume doce à sua volta. O senhor da esquerda gesticula. A mulher apenas os observa, de soslaio, com um parcimonioso desdém. Retomo o livro que iniciei na segunda-feira: "Os néscios e os sensatos são igualmente inofensivos. Somente os semiloucos e os semiprudentes são perigosos". Amanhã é domingo. Amanhã. Acordo bem cedo. Uma força de expressão. Nem dormi à noite. Algo de anormal está me acometendo. Nunca, que eu saiba e sinta, fiquei tão obcecado por uma idéia. Será a velhice? Quando jovem só se pensa nisso, embora, no meu caso, pouco fazia neste sentido. Mas percebo que, agora, com Branquinha, só penso nela e estou me esforçando, apesar das limitações que tenho. A velhice faz o homem exacerbar seus sentimentos? Deve ser isso. A velhice, seletiva, caprichosa, faz o homem passar, sem medo, apesar de algum medo sempre existir, vergonha pelos seus instintos masculinos. A paixão não é uma flor, como Branquinha. É uma senhora, velha enrugada, sem vergonha, prostituta aposentada, prisioneira contumaz de madeixas grisalhas. Será? Sábado. Fui ao Armazém esperando encontrar Branquinha. Não encontrei. Não deve ter saído de casa ainda. É cedo. Vou esperar um pouco. Será que ela ainda se lembra de mim? A surpresa que me reserva, talvez? Não haverá almoço. Não fui convidado para almoço algum. Esqueça!!! Nenhuma jovem em flor convidaria um velho pobre para almoçar em sua casa. Já convidou uma vez. Será o meu desejo apenas fruto de uma obsessão? Se for, tanto melhor. Não tenho muito o que perder, eu que já perdi muito, sempre perdi, sempre perco. Não é loucura. Não é obsessão. Percebi desde o início. Ela me reserva uma surpresa. Pronto. Quero falar uma coisa muito importante pra você, Branquinha! Entrei na casa acompanhado de um senhor. Mais novo que eu. Será? É o pai de Branquinha. Homem sisudo, casmurro e parece não se interessar em conversar comigo. Nem eu tenho assunto para ele. A sala de jantar, de estuque branco, esconde, entre a mobília, algo que me interessa. Branquinha. Sua mãe é atraente, simples, uma dona de casa. Me fala sobre a vida na cidade, quando chegaram expulsos da Guerra dos Cravos. Fala ininterruptamente. Branquinha me olha. Olho para Branquinha. Não queria estar ali. Branquinha me fez estar ali. Seu rosto, lívido, um pouco escuro embaixo dos olhos. Chorou? Não. A mãe de Branquinha gosta de conversar. Maria Carolina (Branquinha, claro) sempre foi uma excelente garota, desde a infância, nunca teve pensamentos estranhos à sua idade, e sempre obedeceu os pais. Não a tenho mais. A tive um dia? O almoço foi servido. Bacalhau à portuguesa. Sem vinho. Um suco de uva em seu lugar. O pai de Branquinha não pode mais beber, me confidencia: “ele quase morreu de cirrose hepática, de tanto beber”. Percebo um leve desconforto nos gestos de Branquinha. Rápidos, ríspidos, certeiros. Não são gestos de uma garota intuitiva como Branquinha. Ela me diz, meio sem jeito, que admira a atriz Maria de Medeiros e que adorou o filme Henry e June, principalmente o papel que a atriz portuguesa interpretou no filme. Eu gosto, como ela, de homens mais velhos, como o Miller. À mesa do almoço, junto com seus pais. Meu coração se desespera de alegria. Tenho dificuldades em segurar os talheres. Será que ela quis dizer alguma coisa com tal afirmação? Com licença, vou ao banheiro. Não estou passando muito bem. Com licença Branquinha. Não consegui parar de rir, olhando para o espelho. Belisco minha face. Dói. Faço força, interpreto o velho papel. Volto. Estou bem. Acho que é o frio. O almoço estava ótimo. Quando nos veremos? O que você queria dizer com “eu gosto muito de homens mais velhos...” Gostou da minha surpresa? Não consigo encontrar palavras em meu parco repertório. Branquinha está em meu quarto. Ela senta-se na poltrona. Inicia uma gargalhada. Não páre!. O que farei? Este é o meu momento. Vou me aproximar e beijar-lhe a nuca, acariciar o delicado e lascivo pescocinho. Não posso. Posso. Vou. Branquinha se levanta e me dá as costas. Estará tirando a camiseta? Não acredito! Posso me deitar sobre o seu corpo?- Ela me pergunta já adivinhando a resposta, que nem tento dar. - Tire a roupa, por favor. Ainda não consigo acreditar. Sua pele é macia, como supunha. Suas mãos massageiam as minhas costas e os seios, pequeninos como um casal gêmeos de gazela entre os lírios, se esfregam em meu peito. Ela geme em minhas orelhas. Passa a lingüinha em meu pescoço, em meus peitinhos. Ai! Ela me morde os lábios. Um filele de sangue surge estre os seus dentinhos. Ela é ágil. Uma leoa sobre uma presa indefesa. Deixo que trabalhe. Há dois dias não vejo Branquinha. Ela me ama. Ela me quer. Branquinha não mora mais aqui. Foi para Portugal morar com os tios. Ela quis ficar mas achamos melhor para ela, que quer estudar artes plásticas. O sonho da sua infância é ser uma grande escultora, como a Camile Claudel. Portugal é um lindo país e a Universidade de Coimbra é uma das mais importantes da Europa. O senhor conhece? Sento-me no banco da praça onde me sentei com Branquinha algumas vezes. Olho para todos os lados. A vida é assim. No galho sobre a minha cabeça, um gavião come um indefeso pardal macho sob o olhar incrédulo da pardoca. Assim. fim. Desculpe a intromissão. É que não fui capaz de resistir à sua... esquece. Tem outra coisa: de onde eu conheço você? De Londrina? Sampa? De onde, meu Deus? Do Camélias, talvez? Beijos Paulinho

Códice

O texto Códice, de 199?, é prosa inspirada em "Carta a El Rei", de primeiro de maio de 1500 do Pero Vaz de Caminha e "Catatau", de 1975, do Paulo Leminski. códice é inspirador, de Paulo César Ruiz, um amigo de verdade que conheci em londrina. Criativo e inteligente infelizmente partiu... muito cedo

códice

de Paulo Cesar Ruiz

"seios são como dois filhotes gêmeos de uma gazela pastando entre os lírios" - Cântico dos Cânticos

Temo que jamais nos livremos de Deus, posto que cremos ainda na gramática - Nietzsche

o quante volte fusti tu veduto en fra l’onde del golfiato e grande oceano, a guisa de montagna quelle vincera e sopraffare, e col setoluto e nero dosso solcare le marine acque, e con superbo e grave andamento! - Leonardo da Vinci

pra início de papo minha lembrança aqui nesse sítio anda, baça, que lambança! é, pois, dois eu, ou três, quase de quatro depois das marditas, esse azul, essas tiquiras, essas molecas que espedançam la dentro do cerebabélico, numa voilacidade que nem se magina. bebeu, molhou, dizem, morreu. sabe lá quaisquem pós pinta e nina desgranchou axendo - santa maria! os que simbalastraram carnes, um encoche, saca né, rodobriando os costumêmbricos de uma boa esperança? e os quaquaquadrupedespuídos ferafalaicos continuam pairando sobre a fulva cabêstica oca rala fulímpia do caosmandante do savoeiro? triste é a ancorada solidão de um cadáver genérico como que hasteado na amada de pã pitis. putis- bebeste da chuva? viche, num décio mais pro têmpero, o níscio. a falha é de quem ralha, fique casto por aí, como manda o fulgurino, na certa, o axioma vira celeuma, nos estertores. aquo é ultramar, qual a dúvida mutuca? rudesmentorris, o riso riscanesses podos gregotins, nememexe. mas os omphalácios ternecen um zurrio grunhado na noita. como na península, como ali, lá, essa nossa preguiça, essa moça, juntou a tudo e tudo janto que nem nas serpas, taodos nusprexílios. nesta terra até relógio distrai, minuto vira hora, hora segundo, ora, segure firme, aperte o cinto, o mundo, no cimo, pode vir a calhar. eva, com certeza, avacalhou paraisso. essas horas vão e vem, mas nunca entram em vãos, a vã. mas uma certa lógica cá: basta olhar para as estrelas lá em cima, viu elas? nem tudo são caos. tudo certo nas errodondezas? ou resultou errada a certeza? desculpe - errei na assertiva. vai se fadar, não volto mais. aqui como é bueno, é pérbola, isso de querer é bem aqui. posso até digar que caospi depois desemaravilvar nas rangas profidalgas, ah, isso sim, mas quem não aí? o seguinte: ninguém mais manda em mim, estulpício virei, a culcanha é unha de minha cerne, descambei, amiúde, na devassidão, num sebes? tudo me pula nos colostros, deusfeito num há. aqui não se masmorre, se víveres- só homolagolambo assim nomole morre enconstrado no morro. tudo se move, se vimosvive! só se morbi no mar - se der. morro de rir. aliás, morrer é só o início. pelo visto começamos bem. veja o tamanho do rio encarnado que corre lá atrás da bananeira. tamém o que caga é esse séquito seculérico, essa chusma divina, batendo as batinas nas coçadas e, esmerechendo, fucham a vida, que acham vilda. o que é isso? mendigando tísicas alagorias nesse aréu ao dará. pecado por pecado, me glabro, pacas, no axirê, pacato. imunde eles visilar asnos nas castelações, esses furfados abronches, no galope do potropolé. que fiquem no rocio. o que quejejuandos querem afinar? ganham o que chamuscando tempilérios, salvarnarola? tô sabendo das ícias mancebas nos mosteiros! acha que só eu? nem depreque praga, qui é isso? tá manietando o que com essa instância genuflexiva? tetas costumam irritar templos, esse cu pular de vida em vida, atróz de uma outra, súbita subida, e essa imitação quer o que além de duendes? querelas quem quis assim, suma, saco. se crer é ser criado do criador, credo, que dor, cruzantojo. aos pios de proa, pua! o hábito habilita o óbito, nos extremos. obstruo exícios. aviso aos vivos - melhor que o inferno, navivergar nas fuibanas primasveras. tira logo esse pano, não quero infringir os mandãomentos duros. pros marranos a pista escarpa-lhes ao menor sinal de carne. acoimentiscaputo. quem me despe me quer, esse alheio, essa benstura, fafanha, cútis rósea, sultilão. absalutarmente, é boom decidir de uma vez por todas: uma mucosa generosa na clientela ou um general em polvorosa na chinchadela? êta mocetonas nadando nas jaças, chegadinhas numa trica, num aleive, num entono. na aléia gongorroca tá uma ferdentina que ninguém ungüenta! uma lezama! já cubou? eu xinto o xeilo do xangue num yuriandeixe angelus. tamar. descuida pra ver. esse calor nem bolor, o grude, roe. no inverno, muçambês, neca de frio, no lombo umbus, cajás, muricis, mangabas, cajus, saputis, essas graviolas. acalmo a alma no quieto, me esparramo na lama, socio. não vou permentir que os penísculos se intraumatem nas delírias ultramar. tá precisando, saiba, sacudir o pós das sandalhinhas. tô no amancéu, mesmo, a esmo, sem quaresma, que é coisa de vesgo, vosmecê tem que me ver, míope: é preciso que haja negócio entre vosmecê e eu. nem tanto já que, digo, é só que é sorriso na lapa, no comum, nem meixo mais a boca, a quina, de esguelha, já comunica. cansei da escriba, puxar de lá pra cá, o traço teia, os dedos sujos, a priori sem idéia própria, trilhando o sulco, o vosso, como tudo aí, apazniguados, campei de danda, sou um luxoxó. toda araruta tem seu dia de mingau. a era do escriba fideindigna, jaz, solidadão nundá mais pão, amasse o lenço e gaze, a mais líndima vocação de um cozedor de signos. e se galvatalvez na abissígnia a coisa ainda dê camisa? desconexo as plagas, desplugno. tenho carcomido, ultimamente, em muitas masmãos, chaga. onde há gente, como nunca foi dito, se foi, maldito, há socos, saca? que pântanos desmemoriados, sai pra lá tédio, tome seu rumo, minino. acho que cansei de manjar os fanecos aí detrás-os-montes. ainda bem que chegou o napatiguasú e suas melecas salvadoras. já tava me pelando de medo. que pino o sol no meu apricó. você é capaz de apor apoio ao opoiaz? rapaz, não brinque com isso, é sério, o papo, é celereciência, dizem. parece que os percalços já custaram até pescoços. quem guilho tina, já diziam os ambíguos. mas aqui não. aqui a corda é que totemíngua as veredas. precisa-se de procedemuitos intrincheiros. cai fora, citrino, vá acampaenella, valá na cidade dos vácios, sinta, das nefundas, dos descolumenaímpios, lambuzados, taí, traí, sou eu, na bahia. são as fluências. e tem mais: acho que o anel magno veio incendiar ainda mais esse calor, essa troca-troca, esse bem-bom, enfim, isso que, aqui, será, um dia, no crastino, o ribombar das luzes. não isso que vi por aí. não faça ouvidos de mercador: você não é o rei? então, veja o ruído, lá dentro, dos vermes roendoendo, rumimamando o mundo, rindoruindorindo, bem fundo, o gostin é meio ruim. quem quer vem que, quando muito, tem. querer é ter. esqueceu das chinelas? quer quer. querer é. a sina de afonso, o mínomo, não tem nem dez tino. isse de que nenhuu christaão nom aja ajuntamento con nenhua moura ou judia, nem algua chistaã com judeu ou mouro por serem de leyx desvairadas é cousa de babelcas, baléu, lelas, loaspe, lichotecas, intempes. ah, qui. deus nem põe o bico, se pôr, trisco, violo, volais, sofoda quando urge. nem venha com essas holandilhas funanlubres. essa porra de divindade advinha de onde vem e pra onde vai esse altaneiro pique? das sepulturas? claro, se é humano. foi aí que começou a merda toda. deixa pra lá. além disso, o roçar a mão faz o mar chão. das minhas quias, a anauguia é a acracinha. sou néu. aqui não. o manancéu está todo estralando, as nuvens estudam, astutas, satisfectas, na sua grandeza galuz, os modos espiruturnais dos bom vivantes da proturbre. eu? só as pistéis. vale elabobolorar um anarquílates de um chichisbéu atolado na sua maior ambiguidade: amo o que nem conheço, imagine... esqueça, é sonho. e pesardeles, têm? tem. tem pobre, tem, muito. os fami, gerados na mesma, morrem à míngua, as línguas gritando gritos mudos, secos, um deserto decerto, uma grãlera rafamélica. se tem. tá certo, mas é preciso que confidencie algo: que povinho pidoncho e no trampo, basquete, num tem pé-de-boi. tem mais. a partida tá no fim, apigelados no flagêpico. cadê o pitú? também, parece saco sem fundo. tudo que sobra, quando tem, traça. comi foi que foi banana, cadê o pinico, minino, tô no pânico. não vai me esquecer o pano, se não vou ter que sacrificar a aceroula. tô esperto com a leveza da urtiga. deixe. não esquenta, que a cabeça aumenta. vou contar tido por tido. o demo é meeu. matei deus na picada, no trápico, aquinócio. eles? errei o alvo, scapis! taqui! tosquiados, que sol, que selva, na beiçola pendrores na toca, fissuladas que cabe um dedão de revestrés. na pele, um anarcoíris nas constelações ossídicas, e as sem vergonhice, ein, onde fica? tão alá, soeltas, na ventoinha da silva, tantos, que tântalos, nem na cara tem inauditas cências. pairaram trunqueiras pelas rábolas colorisentes, corrientes, ininterútila. me vergo. ergo sim. ressabiados, o vinho nem bem bebericam e já cuspiapiram. não são do ramo, como eu. e tersouro nas plagas soergruras? a brasília foi feita pela prata, esses peles vermelhas. a língua, um alcatre no átrio da boca. ou será só a maminha? avisei pra num dar bandeira - mas deste, peste! nem se save. foda-se, lambona, vim pra cá do meu bolso, mesmo! tô que só me vi vendo. quanquo? balança a rede, iin oon, trance o lance, como se o vento, essa dança, fosse. e têm guapas, como, graúdas, tingidas de mel, acho, redondilhargas, cujas graseiosidades ao léu, num baila, alonguines, que as portáguas nem tem tês pra início de cotejo. e esse zoinho aberto? dizem que é flor. se dizem mentem. flor que é flor, vulva molhadinha de orvalho, não se deixa ver assim no mole, na boa. onde é que fica o mistério? e olha, roupa demais alopra. o que me incomoda é ficar dia todo no rio. tô no gasto. aí, nem pensar. até chegar duarte com as damas, as primeiras, né? babebei, babariquei um solriso, que dia, que que fauna. trateimos loguinho de nuançar pra nau as nuas, nem foi mal o meideal, não vi tamanha, tonteantes tintas delicando as sinuosidades. não achei de levar, porém, de prima, que deus do cielo que não é cego me esqueça de uma vez, esse porre, é o quequero, faça, aquieteça. fui. todos dias se vê assim: bandas roçando os roliços sob as palmairas que têm em toda casta, paumintos mil comi deitado na alcatifa massagando umalcatreira. o mar esse pavio de pá virada que de procelos tô de saco cheio, mas, sim, o mais, é incertos, que tisnam num zum-zum-zum, faustioendo as peleias ultramarinas, mania de murmuriçocas movidas pelo fedovento. ninguém é ninguém, nu. sobretudo em eloquentes silêncios. quem? não tem essa de esse é o alguém. nisso tudo é dado, até plegas. o sábio náufrago rosna com o fanho adquerido nas mil e uma noites de sonos mal dormidos - é um pecador, luxurientix, pendure o cabra no sopé de uma fofogueira, quero sentir o bordum que se esvaipora depois da pira tinindo! mas claro: com a misericórdia possível e sem o derramamento de sangue peculiar nos bárbaros. todos que pude crer já se acolchoaram nas capoeiras, se sujando de urucum, açaí, essas babas, por aí, na maior, vem ver, acãopanhados, sem querer essa de volver pra guerra nessas albertolas duca, essa cousa de dodos que mataprole. você sabe, né, sábios geralmente sabem, o que não é o vosso caso, falsom. pelo quentrevê no primeiro traveling é que por conta do bochorno não há labor na área. essa diva. a coçação é a dídava, o acabê do coração até diminuta astabaques. coercaução. aqui no mataréu sou deusmo desdentão. de quem? teo. até desembocar nesse tal de capetalismo, teve, soube, depois, uma matadeira coleando nos sertões. bem depois. antes, porém, uns tantos botaram bandeiras na areia, preocucando, como sempre, instituir o mando, quem, os donotários, mas ninguém se atiçou, nemguém. as peles andam de lá pra có, singrando, de quando em vez, de 28 em 28, sangram. doença? nunca - se há danças e cantos nos platanos. como se digo: quem cá não furta de fanicar não tem parnaíso. há dias minha rede tá cheia. e no rodízio que nem imagino, perdi a conta dos cocotes. quem não cutuca, temba pega. só em rio que bestaziagando oroou pra mudos, o pinto pequeno, mas nem tchum. gorou desde lago. o mané furou tina por tina da orgia, mas tem que ter como teve, aliás, saída. tem mocó na capepena no malto cheio de tinas que dá praduécadas, se todos dias pegar fogo nas veias, gazua, todo dia. quem se torcaz levanta vôo forátimo e fuge dosque só quer cobrir de agonia os péalados. que tera. os nasços já tão de velho nalguma beloca, não alcácer, cloro, mas que cacaulor, colararidos, que num são loqui. quer melhor? presente de índio – além de cafungo -, gongolonovo. de todo modo, o medo, no começo, se tendas, sobretudo das engalicadas que a surpresa pode nos reservar nesses catimbós da vida. bichaiada pra tudo que é lodo. nem tem vez quem não vê. nascam lindérlulas cunagua que os caraíbas acham porca vergonha, indescentézimas. macaco pendura, sucuri, jibóia, preguiça, papagaio, araras, muito mais, nem se vê fim e mais e mais aos canais do rio a natureza deu de dar. por que aves insalulares perdem a mania de asavoar? e se sabe? armadilhas títicas rondam, arcabúticas, o senho dos noctivagantes nas floras. quem não abrolho, sobra. e esses gegêsnagôs atrozidos pelos naus tratos? nem azenegue nem jalofos. eu sei de suas saídas lá em évora. fedeu-se de voz. mais algarnasvias pra confulambar o interdiscernimiundo. tão logoinho já botaram, de choçofre, um pelourinho no patrimônio. esses mininos gostam de verdor nas florestas. sábios zulus lavam na lábia mil légrimas de trilha, em média. vou falar uma coisa: escrávidos pra quilombola. o mal, este animal afobalido, deve morrer, poisque, mal penscado, branquielo, e pensa que ele pensa, o pança? deve morrer cedo, com a língua do diabo. eu tô na manha. folgando nas coisas dos suores. algas alvas galgam, como eu, gulas, quer? por acácio, já perdigaste uma mameluca nas capoeiras da vida? pra entrar nessa festa, o pai nosso basta, bosta! juramy que num voelvo. o caiporismo negro, arre, tistes como caloeyiro núplicos. as matas estão plenas de lhumas luzidias. a noitícia, podem vrer, chegou logo que o sol deu a luz. jantaram o bípolo, fresquinha, cruardinha, os antros. também feito. isso de querer cobrir o pecado não dá, um pulo nulo no estupidouro. eles são concupiscantes e proto. o roto blablablá, circunvagótico, esses que giramgiram e, no final, afunilam próbvio. qualé que é essa de mandar fubá e puxar o ouro? colocar idéia em lugar errado, custa a reputacação. entre um e dois, uma. que rio é esse? que mar! que água! não há estio por tempo muito. aliás, vou dar um talhe nesse umtudo, tale, que mané um. e o dois, o três. já que tô aqui, uma água, aí, mano, num venho dela mesmo? minha cabeça corre rapidinho bra boca a procura da resposta, que já esteve aposta na pontinha a língua, mas, num átimo, mínguô. e precisa? ah, ia esquecendo: a alma é imortal, quando anotada. ouvice. não é doce? desça daí, saia, vem proxão, que é lugar de todo tudo, trouxa! já viste alguém cair pro fundo do azul? pois clero que não. atmostrei-lhe a ginga no ato. a supra. se a sola se corta, se a pele estufa, se guaraci esvoaça cabeça, se o vinho entorta magano, mestrão dá jeito, quando unguenta. tenho todo templo dispossível de ver paisagem, o mundo. alço risos no ranço a torto e a direito, lanço pedrinhas de saliva nos rotos rostos, quase canso, é mole amosca? qual a vossa graça? tá surdo, cobra? cuidado com os urubus que grasnam na janela do de cujus - nessas palparagens grassam muchos moucos, é bom ficar espectro, vatiensinam. pra num perder, varrem, muito nas sextas, pra dentro, os homens, a sobra. quem são? sefarfandins e seus vinholívivas que na lei velha num manjam coelho, enguia, polvo, congro, arraia, pescado corado, franguinho sem um toque de peixeira - o sangue, a alma, vai pra baixo da terra - entre o mais e ter a mente na toura além de meter os panos nos sabadospapos. se cuidem que os batinas e deduros estão na cola. até halançam porcarias pra ver se caem nas arapúcaras. além disso, são louquinhos por um divã na nossa culpa, esses anais líticos. tem mais etnos pela orla. uns berdesoardaram os fanclones que sodomicarisam-se, hermeneufrodictas à solta na costa à cata de moitas, muitas, na mata, é só quemquerem para abrir vosso olho, aqui a felicidade é filha dileta do felatio. vá bogiar, mas cuidado com o fifó no fiofó - queimaisquemanduruvá!. eles colocam o pé direitinho, andam muito, ligeiro, muito, colocam na veia cada piso. desde koando tá tão imundo por aí? praias mais bonitas vivislumbro, olha que matutu? - hoje... nestamente, minha mente carece de beleza, etateno satur. mas as noites escurecem e tem candieiro, tem não, só lua, e essas luminocidades. balise, bólido capaz de cataclisma, na cisma, em cima do carismbático, prima. galisteu temia a enfisema, galileu, lia não só a lua mas o céu como se fosse seu: será uma vela ou o brilho vem sem querer? não há razão pratantus nódea. só colorcolei o dedo na ferida um átimo, só a cabecinha, muitos viram o ato, queria um chiclete de onça. sabia que era impossível mas que culpa tenho se a coisa já nasce pronta? coçotoutiço, desço de leve pro saco: minha sacripança nessas feérias brasílicas desauferiu arrobas na caloria. afira - virafania? ô homeprafalar! nunguento mais macaxeira! e xixa, então, que de ité tá até na raiz?! prefiro paqüera no caldo preto com farofa de jerimum. e os tais de mandi, mocholi, mocharna, saramugo, regaleco, jaberibeta, boca-negra, bodião, caboseira, cavala, onde é que corre? senti, da rede, depois das talagadas que se dá de caço nas tradições, um sentimanto sem um pingo de sentido - achei-o um pouco indiferente, meio chué, chego a afirmar. um desvão da conlaciência esses desvarios lúbric. ic. ic. pra gente de bem? mas bem não é comigo, bem feito. tem grilo no prelo, desculpe se essa é a sua praia. a minha é outra. exu barbariza, sem muxoxo, a mixira coeva. tá tudo escorrendo, que coisa mais histérscula! tá na cara o plano - plágio. e o paquete, chega, ou já tá lá no fundo alimentando esses calmarões. todo o começo é bom, o meio, maneiro, o cume, é o fim, sim, mas, é bom que se diga, meio sem rumo, sobretudo depois de alguns tapas no fumo! como la se via é bom com genipapo, na pele. a joanete, mais que o florete, fere as esbugórnias, nas bases, o sosseguro de um esculáspico num tropiquiurus. anchieta, o lusofosco fideitrix, abaré, sóquepoeta na tenra, o escriba fractual, incabuletero. os aborípedes o segue quenem hienacarniça, e só sobram, soçobram só? presumo que o resumo de toda lisca vira sumo, aforismas próprios chegados à enxuta lábia - é preciso que se diga, sem elos quentes - pois claro, sumas daqui pandareco, deixe os fojons livres de filtros, ao vento, ao natura, se tanto faz, o dever, o vosso, é levar um papo com esse papa, o chuço. deixe de achonvelhar com esses imbrógmas bolinera, deixadetantagoração! gosto muito de alção, principalmente quando dou o bote. deixe os latrões para outras ocorrências. eu nem trento mais dar ouvido à ladainha. a selva silva, lacrimexe, no seu jeitinho de viver a vida. ôpa, mas que silêncio. cala o bico uirapuru. e tem outras cousas e lousas: a boca é um rebocalho de engulho, engula se der na telha da goela, arroste, vamos! no erro me encerro, me forro de forras, de matérmica, antes da colagentranhas nas floléias erráticas. ancês precisam vez. preçonisco: esses cães adornados de ouro é a civilização? sirva uma doce dose de fogo pro home, agripina! pena que o latim do polacosmicapiau não me veio, cabal, no berço. apústulo no abdito. via de regra a lacraia erra o golpe quando gia. quando começa o difácil cair na malha doidifícil? todas as manhãs corro um pouco, como louco. ninguém tem jeito, só se faz normas no peito, o que não é porpouco, ou finca o pé nalgum milico. que é a regra. tem a pista do deipnosofista, tem? numdê que passo mal, esse espalha farinha! contra mal-olhado, olho-gordo, ziquezira, encosto, coisa-feita, encruzilhada, gongolina, tocaia, simioto o lance é banho-de-cheiro, quando dá o couro trinca. quando não, a força abole a forca, e, em alguns casos, a faca, na moita, se faz de entrona, a safaca! nas missões não tem festa, só missa. e isso é paraíso? parador é bom riso, bispo! quiseram me mandar pras galés. dei um baile, no olé mesmo, nesses mentecáspios. gingo bem, gringo! nesta bola que desliso, neste solo que piso, deito e rolo. eu, justo eu, o justo - que susto, custo a acreditar! custava bater pra entrar? eles entram, fazem miséria nas arcabeças, depois voltam com o assaltis feitos, esses doidivinos. e se aníbal tivesse tomado roma e colocado os macarrones pra correr, o que seria de vosmecê hoje, ein bigorrilha? um bosta nágua sem nem um buraco catacúmbico para acalmar o achaque. o foda é que em cartago não se ensina, criança, pular muro. atchim! para com isso pirro, deixa de contar história. consultei os sábios, conheci coevospovos, traduzi sensações universais nessa minha senda de escriba, mirei bolas de cristais, mexi com tudo que foi mandinga, mas devo confessar que, aqui, sem o verbo, assunto, relato, prece, nesse braseiro, persevero, vessipode? transmudei em outronisso, claro, em outro sim, qual a crise? graças a isso aqui entre coxas e cactos, cabaços e cabaças! me dá uma colher de chá. tuf. não é essa, porra! estou definitivamente louco, digo, alegre. o maior problema é que combatemos mosquitos e não engolimos só sapos mas camelos. agora é a hora, minha nesga. me queira, deixe na poeira os poetas, esses tropeiras - ele e sua lima, essa mesma de lapidar rima.. mando mudo no mundo, ando sembando, espero esperandoto, mas esqueça: a fumaça na arruaça avisa a chegada do chalacatraça. volte volter, a camisa dez é sua, cândido, é esse o gatilho? deixa eu fazer uma confissão aí pros portapatena: se vejo desejo. é das coisas do instinto, num dá pra segurar, ainda mais quando a coisa dá de levantar em pleno vôo psicodele, aqui embaixo. desculpe se vossa fuça fuça muitas fossas! não tenho nádega com isso! ela esteve sempre aí, ávida, antes da roça, essa joça - com licença, posso me desservir de vossa bossalidade, galalau? troquei o vulto - essa troça - pelos surtos do catso, que, em evorupções, me provoaça, no fluxo sanguíneo, alegorias implausíveis. fixei-me, definitivamente, nas malapróprias emalsãs das eriças peles. tenho ito e firmado preles: - isto - me desculpe a lapidar saniedade - quis por pura absorção ao natural, fato, aliás, que, nos povos iberos, sobretudo, falta, no maior desfalque à compleição do foco. preciso é ter ciência, essa miséria megera de três pontas assassígneas de arte, para depurar esse tópico. por sinal, a ciência – centopéia-mijona - e suas parcas iluminações perdem para o brilho de um simples seduciosolharútilo adolescente na cachoeira. nem tudo, porém, são ilhos. de pernadas me seguro, escálpulo pela tãogente, se caio, é uma pena, se desperto, no rabo de arraia levanto! que seria da penha sem o asco: mumbica? é um acinte o acidente - se preto cai no descrédito de zumbi - não se iluda, já era! não se alarme, quando arde o alarde, é tarde! sujeitinho ardiloso esse crioulo - por ventura, conheces o tipo? o coconho, fulá!, molambo da muléstia, quando não morde, incarde. nem zumbi aguentou o repuxo. dei porque dei um tapa no marafo, soltei o bafo, e quem entra na minha sina, abafo e mando sem volta pro algarve, que é de donde nunca mais vais assair. será que o distinto retinto comeu bosta quente e saiu na chuva? você já oyou ali naquela direção, tem uns tais de itakon, ifon, katu, mako, ilará, parece que é gente que os coloniais jogaram pros quilombolts. olha ali embaixo brotando a mandioca, devo comer de novo, é preciso, mas será que esse falalimento é suficiente para o deleite de minha alma na depreguiça: epicuro, quem diria, certa vez, isso disse. mas tem preto que precisa de quiabo, o toque no estômago de xangô, vocês sabem, aquele que faz babar arco-íris radioativo. quer um acará? nanã quer? de volta à velha prosa, teve uma feita que perdi até a voz. uma nambikiwara - será? - me me afixou junto do vulcão, naquela chave de fenda, não teve escapahistória. gostei. carma: quis repetir a dose, quase interfiro no babatimentro cardíaco, e a voz pensa que voltou? quase caio na tibicuera. tooc toc toooococo. acho que é lá dentro. pera aí. deixa eu ver. fico atento - atente pra isso: nem olho gordo assombra as bolinadas matutinas. mas nem tudo é paz. a guerra, pralguns, apraz. graças ao risco não tenho corando ultinamente. é certo que ele cego de idéias não pode ver clara a fufiamente que dez andava com três jeitos obscênias da pele o que a naturégua mede e mostra as meldidas urbrilicais: umainhapupe. é o que é, caqüete. vilvacileantes. ex-carafunchou por trilhas os trolhas e deuscobriu e acabou dependulatagado. é o que se tem de mais evivência do sacrafício. é foda saber-se nulo na noiturbiliônica zooaga. mas há maniasmasashá. topos que é bom ansia um trópico, claro, um sistema completo. topas uma apóstofa? como tudo que se come se caga a hilária riosada culminhou em choro, o de vossa majesmetade, se não me engreno. não nego dengo nega. mas foi assim. as maiúsculas intrigas foram tão fortes que fizeram bolinhos dos espagraúdos. nem sempre são de paz os nativos. era ela hera grudada nas ubíquas paródias silviculus, sem chance nenhuma pra figa. é. foi. será que é sério essa série de mariscos maracutando na paella? ou na calunga. em bicho, você e esses seus abismos. não foi, claro, só os crioulos que sifu, teve brânqueos que viraram paçoca na maçaroca. os silvos lambisguaram maises. muitos maises. búbis tentam sem pavor travar a vertiporta inglabra. e essa maldita tramela, cadê? com o bitelo na mão o negão queria entrar. olhei pra estronca mas nada de chave. foda-se. oitivando as testas mulhas não deu ostra: ósseos à solta, sob a mata, lábrica de húmus. é difóssil ver de viés quem vem testemalhando com as suas artimumunhas. mas isso é passado. a tesaura da histeria é justa, cega, eqüiname, quando riquer. com eurípedes na cachola, a revelia foi onânime. ndayé o relume? claro está o seu disfarce amarelado. dizem que é muito melão que é bom quando mel que mela pelos cantos da esgüela dos larábios canores. é mais ou menos. se menos ou mais mais tarde veremos o doce que pode escorrer pelas cachoeiras sangüíneas, lá nas finais, quando se adquirem, de fato, os encostos que a vida sufraga aos maus hálitos. eu não tenho dívida nenhuma, mas esse livre arvítreo tem essa impertimente prerrogativa cirúrgica carmasim como simples vigância aos vacantes de regramento. qualquié essa discultível inexorabilidade? eixe. é isso a vida. não o que muito fazer - viva! você deve estar com a corda pendurada na consciência aí desse lado. posso ver o silêncio de marte invadindo e trincando o capacete de sua calmaria que, vale dizer, ainda vai, um dia, culminar em alguma elegia. tenho visto sintagmas semelhentes na lambança. explico e onto: depois de muitos anus de silânceas, como sempre arrolam essas minúcias, as alegagorias voltroaram pro chão rútico destas guirlandas. a princílios existiram cebolágrimas, mas como vocês podem estravendo: cedinho, naquele migué, abacaram. tava foda. disse vai, fui e disse: dá ou desce imundície. pras minas é - e sempre foi - assim. por dúcadas o mundo foi o coentro do mando. bem que eu deveria ter vindo antes, mas a história nos reserva tantas fileiras incompreensíveis, que, juntar os liames, às vezes, demora séculos, e a luz quando chega, tarda. falimos baixo: meus pés, na deles, amam o dáctil. ame-me no esfregaesfrega. após pós mamo. pelos escarninhos da fresta dava pra ver a festa. esta um rebostreiro cujo estilo verídico era um indício de desregramamento maioral, uma verdaleira furlaúza. isso foi sempre ossim? não se dístico muito do cediço da catiça que somboreava a aldeia, essas coisas. vale dizer: caí, contudo, com tudo no entrudo, na maior contumácia que pode solicitar uma alegria. sereia com índio com negróide com batavo com português com espanhol com polaco com japonês com francês com homem de caaba com homem com mulher mulher místicos com saevus contudo o concurutete já tava doendo de estar zenzando recoestrado no burrico da fechadura e deistanciando pelo fato do phalus cabecear a paurta. ic. isso foi fussado ou paturo? há mulheres-pedras no trecho, talvez inecessárias. em agumas mergulhei flores, umas criaram pipolhos, outras, a felicidade. qui inda tem sereia, mediterrâncias, dizem, nem uilisses tomou ciência, muitomenos o féu que o mar cria quando quer o forfé. matam quando caem na lábia, mas fico na boa, naquela, tu sabes, só tirito os sarros nas cacimbas, melhor que os jardins daí. os reis precisam ver o rebu que é deste lado, nada de castelos é só piroga de lá pra cá, de cá pra lá. lógico que o neguéscio é entrar e tomar conta de algum ourofícil, roçar uma findinga. não deu berro. entroei. arripeidei de tantras histriórias descendo ladeira abaixo. ajustei o badalo como um mestre chinês e angariei fundos para a minha seca sede. esse mato acho que vem ou vai dar em deserto. e a tal da moléstria faétrica que dizem chamar proesia? não. alguém põe e ele, o cavo, vem e dispõe as heresias mais platônicas que a amplidão pode imaginar. vou amarrar um bode na rede mais tarde do que nunca. grunhitos verdadeiros mantrarados oras derramados pelo saraulão quenem catrapuz de peleja. aroeira, dizem, é ajuda pros entongos. claro que mugia estrias muitas. haja pernas pra segurar esses nadas. cada potranca, meu irmão! no esquiuro seria mais límpio. o pecado miasma, como sem, na mesma. só do lado de cima segundo os padrícios. bem lá. nos caras pálidas de tanto pálidas papel pálio alvarada, que protestam no fartum! mas houvieram muitos incidentes nos altares desde antão. acordei numa resséquia que o dia fugia entre os baldalos dos trilhões de suínos relinchegando no cântico esquerdo da tête. um chapapodeboldo basta, bolas. minha obra, por sinal, colica, quer germens, apesar do amplágio. já disce. esquiece. a priopósisto do inistante o país estrialava nas mãos do diablo que o carrega desde o empedernido nasciturro. ando ornado. que bem. uma bordegalga. de babélico entrelínguas à babelíscia entrecarnes grudeadas de um grande grude craca atávaca. os caminhos étricos castões foram desnuviados por essa falta de pueireza. moral da histéria: no vale tudo tá limpo, liberado e arreglado. podem levar os bacanais pra casa, mas, por favor, deixem os ânus em paz. você pensa que eu não sinto a fintafatura que o futuro intenta? palavra que isso, quando a seco, fere. rábia fere. púrpura sorte o alarmelou, não eram alarves. esse códice braningro para dios estrebucha o signifitroante. estalactíltere pusilâminas também, diga-se, quando afinca, fere. minha palma é estérea. e obvou. sabe-se que viveredas é coisa de mineiro. mas o mais estapafúlgido era nessa noite de calorgia aquela cigarra piscando com o cudiapasão gritando acordes ateonais. pra quem, meu deus, pra quem? cuidado minino. mire. acorda. noite tava cinza acho que por isso. as estelas não irruminavam mais nos silâncios floxas fuxas. rastaqüelas ululavam como gâneos que, nas adversas da inteligência, ao revés de gugir, administram sínteses, na lima mesmo, cada palavra merece um tipo de grosa. se querem puras, que se ourives! argos e lambas e quibungos na estreita. até os pirilampos se abriram pro breu. estavam toidos atolhados de encruzilhadas. quem diz mal ou bem - dita. mas o esquecimento, dizem, cimenta as agruras dos gripos. mentara. quando isso ocorre, dizem, raspam o lordo no sargaço à beira-mar em pleno batuque de malandro. vamos ver se os liames da lembrança não são mais broabos que o garfo do demoi, aquele de três pinácubos do caramulhão, lembra? no sonho, executo. não se pode mais, mas o bom, é crível, é pensar em. vemcánenemvemcá. vamos trilhar brilhos. viamos. vem devagar, assim, assim mesmo, entre por aqui, assim, por aqui, assim é que bom. sarei o estresse na preguiça, essas pequenas revolupções. espere um pouco, já volto, fique aí, vou molhar a palavra, um segundo, assim, já volto. todo dia é assim, toda hora, segundo, tô afinando o cabo, de mode que, se assim permaneço, me acabo, nem sempre me acabrunho, saiba. que viagem. assim sendo ser não é mas pode voltar a ter novas sendas. sem duda. cada ir, istmo? já fui narciso, quando nasceu o siso, a dor, cismei com o peso, desde então só olho pra água quando preciso de um só riso. não ríatmo de mim! sou mano. mas o que me enche o saco é que não me acostúmulo com gentelhas de corações empacados. e as artérias arteiras? tem fogo, por favor? mas quem gira, juro, deve correr por perimétodos puros, por rimas, por exemplo. é reto? erija. o ethos desfrui linguípodas lusas, as segundas. averingue o lumpêndulo das tupis e vai notar as desenvoilturas das selvirgens sobre essa exógema. eu sei. e tem mitos mais que busca de pimenta, manjericão, erva-de-cheiro. vivi disso. é patranha afirmar que o idealho tópico fixa-se em estranhas entranhas. nada. ontem a noite tomei um chá de cipó com os marajoeram, ali em piripiri, que piripiração! sumacas n’agua e cheia de aluá limbando a lua. já vistes ingência, a julgar pelo descalibre, maior? nesse ramo de negócio tudo é conhecido, e tem vida própria, autônome, se conhece, denomina, tem endereço, alhures. espoere um coupo, já tá evapiorando pelos espirros da histria. as lânguas não são choupos que caem num arrouto. puf. estou ficando esquárido aqui nesse tórrido, serão os excelsos de esporros? é preconceivo descrétipo achar que o fruto da lavra não é perfoita. aliás, a perfacção dessa perfeição perfura firulas latrinas, essas mesmas que entram pelos ovídios. íncubos tutanos quem saboreiam as ignorãças, sonhambulam sortiléguas. o escriba que só sabe muandar logosgrafos unívalos para as umbiqüas plagas fica tantã, tim tim por tantã, se tanto, tente? ivagine as causas dessas cutubas profandezas: permissividade virando perversidade, sem essa de cordial. não seria lágico admeter os pés pelas coxas, e perder a sedúcia do agaosto. já bebeste uma morte? nunca. agora, os negão sós o líquido dos despescoçados. dá liga. à noite conto estrelas. acho que estou chegando alá. De dia sigo uma serpente que quer me morder o ser, mas penteio, sei do que sou capaz, com a vara curta as hostes de uma moça que alardeia um mau presságio. ao pau. para quem late são tintalos tolos que tudo é converluído em dífitos guspudico. inconformol-se? pra vosmecê ver não ando em baixa com a coroa, pelo menos sob a minha ótica. crescei-vos e procriaivos, meus filhos, é só o que estou fazendo desde a descoberta, isso de jogar os panos fora. não custum tutelar títulos. vê sesse jacte menos, lenha verde, que coisa é issa. ou é essa coisa que issa a causa? vou mudar de astunto. encontreineme, agoura, se precisar entender melhor, vale dizer, em fragmientaras. a poeira anda baixa, as freiras tropeçam nas achas e as fulambas picham. tamakavi viu, não foi, acho, jakuí. que olhos são aqueles no coração daquele azul ali em cima? só se vê quando gira gira gira será que é o girassol, que gira e vira noite dia, claro escuro, e que giro doido, às vezes brilha, acho que pai e filho, brilho e giro, e se pira o fuso, céu, vai pro beleléu lua e sol e esses astrais todos como é que ficam - perdem a sua luz? cácomundo, por mim, não sei não. no ceilão a lei é sermão e se num arroubo de fome cometer um roubo, de probo a cotoco, manejo metafíscolo, amão, dá até pra sentir os dedinhos no vazio extremo. no ceilão. aqui? num dá nada. um bacorejo: baco amoita o báculo num beco até a festa acabar em balacobaco. se acabar. mas nunca vai abacobar. fecha o bico baco, grita a visita, ainda vai cair na fogueira, mandado parangolés. corra que lá vem gente vã. os dedo duros que se cumem, chupins, depois entregam na bandeja a ficha do caboclo aos sacros. parafernamálias paramamentam os indicones. essas araras são de amargar rachando o bico nas taquaras. uma coisa análogua é esse filcro uncruado nos ovívavos descabelábios melancorrendo do prazer. em algum lugar algum na superfícil iondefeclével da urbre alguém tá scaneando, posso ver a caatinga do homem correndo praminha napa. que nuanca mais bichotesca! mais efezúvel! para fechar o círculo corte as arestas mandifestas. o latagão latilabro desfila num fiacre cujo atratifo é não se saber onde fica a reticiência. o mapa elimina a mina da camofa, se não achar no mole, vai no tapa. mesça. mire. é crioulo fúlgido. e aí ebanocochebanto, pêlo de cúmplice: quanto tira um chafeur de quinta? ele: é meu. seu? teje preso criolina. na babaía era assimesmado. pergungante pro boca. calma alma, mais uma dessas caio de coma. não tenho mais chance se não chamar o juca - o manoel ali é que está no céu, o joaquim ficou meio louco, isso sim! como assim? é que os patrícios que vieram assinam no dedão. podem comer, tá no ponto, manda bala. tem canures que se aprochegam até ao chão, depois panham os olhos sobre o bicho, acefalandoo, e rumina até as espindelas ficarem livres, espiriteurnais, depois, com o bracotovélico em xiste no saolo e cavoca os dentes, cambiando, parece que combinado, da esquerda pra direita, com cavaco seco, depois coça o sovaco, deumpuloempé e já tao na rua que vê seu riso ridente branco, alumiando o veio, entre os lábaros pretos. são fados! a cor, o que tem a cor a ver com isca. na proa, pastou o bispo, triscou à fogo lento, a pele, nas falhas da sabedoria, porum tris, um cisquinho de tudo não feztemis verde, verde de novo, nova mente, seria um pouco sério o cotranco se a chamusca fosse num tampão de covildro, mas como é barroco, bá, escurece com tamanha densidade, não tem nada de mal, bem, pelos mesmos menos é o que eu asco aqui desse lado, desse lodo que se sujolisma. a luz vinha vindo, à pino, treme, com o dedodado, luzindo a noite, vêem-se faíscas aladas e, também, um tico, se der uma boa cubada, acima. lavão as leis correndo beijejuando os arreios. corrazeviche, no azáfama, o morfétido. não nero nem quero esses suábios cerzedores de leis, na fiúza da velerdade, nem cueiro, nem quem é, faz, imagine? persuai nas pernas queimadas - se dê risus - fomente a inveja, veja o mau, o meu, exemplo, seja, urja. o espelho é um bom mestre, pena que caolho. tolos geralmente são calouros, com a idade, depois dos galos, aprendem, já velhos. tudo que quero me encerro de cabeça, pulo de sem pulo, um pé, claro, sempre no chão. quer tirar a mão do meu pejinho, crica? é sempre assim. quem que perdeu a carne pela história que corra atrás do cão e roube o osso, ou cale a bolsa, tá cedo? cadê a pataca. ic. ic. vaidade tem validade. depende da sede, da rede, da idade. milagre! era vinho, agora, vinagre. já teve quem viuzinho? abati a hipótese no ninho. se tive, ignouvei, lá depois da lâmina azul, essa mesma que nos trouxe pro paraíso dos incertos. vi muitas esquifes no recife. já tava tão íntimo, que quase inaugura uma, o ínfimo patife da nau bretonha. ainda acha que a taxa é um luxo? mas como roda a rede, meu demo! notas novas correm, ensinadas, para as mãos leves, sem saber, um chegar lá, de mil, assim até eu. vou distrair a cabeça num sonho. sapiência é loucura sem cura, jura? agora caia na capoeira: cuem quer felizcaída que caorra para cidades naus, onçadas em volúpia, de seu afã, mecanas, piz. que horas? meia noite e meia. mais um dia. ou menos. preciso fazer as contas disso. e agora pitágoras? isaías matou o lente, de pena, no rio, era janeiro. o deimo não horripila assim. eu não credo no cropúsculo e suas asas de fogo, esse ásculo, polhastro, que ronca, teúdo argueiro, há aqui vinte vil coveiros, num zurrio de ciriojabs a proceira de um otrório. claro que clãs claras chateiam, esses clero-cleros. é velho, ralha, pirralho, ainda não, mas não perca por espernear. matar a alma no cansaço do corpo é armar a vida pra mergulhos densos. nem penso mais em espírito. que tipo é esse de vida, falar com quem não houve, pedir ao insonsopitadável, que tipo tosco, prefiro a pirraça da malícia, o sussurro, o diz-que-me diz nas lapidacões - malocas lá vou eu rancar açoiaba com a boca!. me digno nas picaréguas do badameco. quero tranças, quero seres que me comam a calma. é isso o que peso, é isso o presente - sortilégios de éter no verão assíduo. o crescilento, tudo, navega, pressinto, no priáprio zentido, farte-se dos bugios, do beloeito, mas sobretudo soeu o mais, o menos, o meio, o fim, essas coisas, o numismato, por que não? o meu servício é sobre iscas, essas mesmas que ficam com a bunda nágua, dando o maior mole, apstaptas, à mordida de uma boa linguada. é velerdade, essa de abscôndito, é pra quem não dita o cujo. detecsto preconteivos alabábacos. selvínculos não desperdiçam uma: cada minhoca, quando glande, crescida que só vendo, dá, no duro, um curumim novo. a cena que mais me fascina é a que mais espero sentado nessa esquina com o cu peidando pra lua.. se chegar, cegou, senão não, claro, tô de olho. em mau nome a natura exercita seus adustos escrípelos, e treina o reino pro banzé - tamanduás, tibujis, chipanzés, juritis, que antras, um timing complexo e coitera. escrutígneo péla, fogo intrauterregno. tenho dito. o mundo, pelas ventanas, me confessa - transporto não apenas vosmicê, mas tudo que significa, e fica, um acíntese. estou perdendo a mnemória, acho que é a amígdala que me traiu. bilhões de faunos no senso, que inferno. meu lar, o começo de um inequívilo oblurra. cadê a cruz, pardal, pergunta o cabral depois do pacheco, qualdê? me dá um pau qualquer, tanto triz, as índias são aqui mesmo. tenho muitas idéias, só me faltam um povo generoso- a propósito, ou de, o rochedo dos concurutos proeminemtres já tá ralando côco. aqui cadê você, vasco, nufragou nos atoais? quer um toque, volte pra palos e pergunte procolombo a traça. ou dizengoçalo o primo. nesse monturo eu juro que abjurei. pare. pare. pera. não anace assim a minha çabaca, cabral, tenha dó, cuidado com o nó, o cerume cega, e esporreia por alácrinas, me daquingua, some, seu górdio. vê se some ô maiorcego! ic. ic. ic. e a teimosa? a carniça erisapele, lelantla um suspito indeleve sobre os imenstérios pófagos - com a vez, sardinha. egergum vai, sedentros, me umidescer ao interferno. esses obstruques gnutos tumem a prexeca pra incendiar a gargântula. tô de larica. vico virá, o circuladô. ainda não chegamos no caos. tem chão. dá um tempo. nada como um dia atrás da noite, o vento passa e leva, levita, só não sei o honorário. desata o nóbrega, o geosuíta, que grita aos céus: que venham as putas, as filhas da puta, as vós, a terra é larga e grassa, qualquer chupetinha sai na faixa. catso, salve os lusidios das caraminholas ingras! o destinho velho de güelra nunca erra. se vim, encravo a pica no enclave. o andarórgino júpiter seu pairou. na junção aqui, das duas, só se vendo, num perecem, se esquentam no ardor. una. ela dá as biscadelas dela à dedo. é boa no gatilho a quiquilha. escorregno nas então péries. quem disse que eu ía sucubir, açoitou - acometido pelo coito - no estreito do eito, e que deleito! bem feito, feitormentecápsulo. há muitas lógicas cá, repito. aquelascívia que ainda de quebra leva uma fulô de brinde é mel pra quem, aqui, ceia. minha ventura é uma perfeita perfídia, já vaticinava o basbaques. não se esperneie pro jantar. você nãaaaaaaaaaao tem direito de espécie alguma, nem como sapiens, seu torto. eu sei que a lei é o rei. a mãonarquilo já tá criando além de crina, lema - quem viver venerá! neste especto pareço, então, um abeto, um espeto, um trôço qualquer? aristatelado como um surúdio féleo. foda-se. por mim? o que importa é que há uivos na planície, os meus sentidos usufrufruein desse hospitáculo. a aromaria corromora. recorra reco, corra! de ré, pra ver como é bom a metamorfosca. dinossauro, pra exit ir, teve que dar uma quilombola na natura - virar lagartixa. aqui víbora, num visse? atlas tem o globo na cabeça. eu, só aquilo! de vingo, tomei de um pau e lasquei fogo no estau, aquele antatro lupamarino! eles não sabem fazer a coita legal. o bruzugundanga foi general correndo feito tonto, o vice-rei com a cueca nas canelas, e os embaixadores da corte na maior baxaria. a plebe e seus fabricantes de folclores, medem o tamanho do estrago pra mandar as flores corresprepondentes, nos pesares. mal acaba o velório, mais festa. e que festa. na testa, claro, eu. eu e mimiunhas séquitas. a negrinha queria era uma porção de macho surrento ralarala rolando ritaco no cheiro da noite gemida. até filipa tava jogando sua lábia nas orelhas barregãs, a rififiona! correu loló e corroló, diga-se. até que os efebos não são de jugular fora. essas pubeldades me matam e me madeixam, atonto, no cemistério. é velerdade. afroditem se quiser! muitos zarabacanas persecutindo as partes principais da jaçanã, a velha, a intrépila, criadacobra! o foda foi a segunda, o ferro de omolu, esse hirsulto! agora vai longe, olha lá como tá branco, na argila, o lagarto, de molho, no mar, cinco dias, seis, sete noites, na oitiva saltou, vivo, o lugarto, com uma cara de home que só se vê vendo, que coisa em mbere? vá lá que kinus vadia, bem ali no cantinho do lagar do medo, ali, num tá vendo, ao lado da venda, bem na frente de seu oulho. nemguém nem guáldius numa descaída de sofreguivivant pura iria tão longe assim com o andor, que se saiba. o mundo é guerra, é natural, sai sem querer- água que amolece osso! fiquei no pé da razão o mês inteiro. num teve jeito, em água funda, nem dá pé. nem espora vi na espera. tenha penha de um mó, gente fina. uma idéia genial esse mó sempre tinha. uma delas era de que a consciência quando panda, pende de um lado só, escafede-se pela tangente, no ponto, pelo sul da coisa, e escápula, a crápula, pelo vórtice do ápice, no maior equidisplante, a troncha. conhece o dono da lavra? claro. só podia ver da península. coxa mais coxa igual a coxoxaxota, a bissetriz. educação é inimigação, não decoro. lá em goa quando chove um cisne pesca na lagoa. babalaôs siguram a muca e não entregam o ouro. a corda acorda o temor da morte, essa pinça escorpiolápide. pode apelar pra lei, que nada, desprovem. a chuva cai e corre. essas palavrovras mudam de cara todo dia, tá que nem cueca de rei. esse acacaso de bocas, lavras da putaqueopariu, das ruas, do liluxo, que é isso, essas porras sujam, flocos de nenuvens dispersos, dispenso. nenhúfares mais vai fazer o meu telhado. pensa que é tudo, crença miúda, absurda, só poderia vir desses carcamões da vida. se não revela, releva ao que o valha. tá um barro só na barroca. beloques e balagandãs se perdem na cara. para uma boa obra, chá de mamona. puruxa vida: essa dança, esse lundu, nem tá pronta a anarquitextura e já é ruína - um cocho de luxo. satori satura? só quando o surto do tchum é curto. tamar. talvez güelras entribos repelísculas com insalulabres nas quendisses cosmichonas de ifrite? nem píton saca a pista do pústula, o ágourou! segundo, procérebo, é século. não tem cabimento cabinda marcando toca no estreito do leito. e na barriga da serra zumba zomba do pau quedeu ganga. será banzo ou tombo? à guesa de lucidarte crioulo bomdebriga não apea como dantes, na áfraca. papé satan aleppe, será? não. é coisa de preto com branco. quam quer ialê, vem ver, em palmares, tem de monte, tendetudo, não só preto gê. me vi tanto tempo fora da vida que hoje vivo tanto que nem lembro da partida. portuqual, castelas, flamengos? o céu cafofundiu, deu nessa gris, nesses sons brios. servidão serve prapoucos - menos, aos mais, os servos. me acompanhe nas idéias, viaje pelas veias, sinta a finta, se no meio da mata é um tal de ata e desata, fica-se fixo aqui, como acolá, dá na mesma, é tudo do jeito que o santo não gosta. quer dizer, naquela. amanhã, quem sabe, a manha mande notícias do abismo, já mediram? cadê erotostenes? sabe o que é púcaro? não?! quenga, essa mesma de cumê baião de dois! quem sabe sabe quem não sabe sobe. cadafalso tem seu fim que esmerece. ontem tem tanto passado que já, de bronca, passei a perna no tempo, hoje não tem vez, o dia. intriga gera briga - amole o aço, cabra, tem barriga branca no pedaço, escabuja. aqui a lei é essa, num sabe? e se é necessário nem me ofende. quel pirivit? não. então volte pelo mesmo caminho que vieste. tem preto que, parece, num sensa, será encosto de exu. aquilulá é só nego livre, no maior bolebole. me dá um gole desse líquido aí, meu chapa. vou mapear a mata. quero gingoloutros!!! tem que ter medo de sucuri, que não é tonta nem nada, só que, torta, jacareja. tem macoco que nem perde tempo, rompe, de galho em galho, a ponte do poente. é óbvio, mas quem vê o óbvio, viu, acabou a moleza, meu. vou criar problemas prolixos, chega de sínteses. aprazme dicotocomíase. e tem outra cousa: a fatábula é rasa pra essa causa sem pé nem cabeça, isso, minha deusa sem asa, voe, me faça vuar, arrasa, vê se não me usa só e joga fora em desuso. não disce- fractos fictos deamburlando pelas peladas, no pé do ósculo, no cume palavrisíaco. algarnavias é fécil, o que não é mole é aguentar pândegos pendurados nas orelhas todo santo dia. que calor! pra que tanta mata caída, já tô vendo papagaio se arrastando na sua. occaminho, esse mesmo, sem tino na cachola, sem nada na carteira, tudo à solta, à espera, cadê essa porra de quilombo em eboxalá? num tô atrás de muicanzo, visse, teje firme, pois não? até porque num tou sentindo nenhum cheiro de churrasco, que, dizem, trouzeram de lá, da áfrica. já tá capenga de novo! eu não. tô de lua, na especta, nu. o lombo só que dói, sem o boi. o baito tá cheio de baitola - maiorubixarabas morubins? ainda chego lá. escravo não tem nada, só comida, cana inchada e pernada. êta pecado doce esse, o da cana em pé, na moita. vacumulo sapiência nessas landanças. essa a traça: umafaçatez. dá só uma olhada no trecho, mirebem, vascuolhe. generanalise as bústulas, mas não esqueça os flancos, os tentos, os quiques que o ponteiro dá quanto soçóbrio. ic. ic. ic. é nôa, é? que memória a minha - nem acontece já me lembro, a danada. que vergonha veríndicos de pijamas - gastados no açúcar! a floresta além de flor, restaguarda muito medo. interrogue os crumins, esses sarádios. sei de tudo meu, o que não presta, de onde veio, sei de tudo um pouco, e eles nem se sabem, é bom quando se sabe, ainda bem que em brasília não importa, só pau de tinta, que exporta. caí na superfície, detesto profundidade, essa cilada do intelecteco. tô aqui pororocaso, como tudo, e vou ficar nessa, vosmecê faz caso, por acaso? onde já se viu ácaro na poeira. paulista é que nem judeu - tá em todo canto, esses papistas comedores de miúça. quando ando tanto algo vago em mim desanganda, vê-se, na cara, vazando gotíolas pra tudo que é canto, e salgam a língua se lamber, será o cérebro liquidificando idéias fugidias? vou retormá-las no rio, se vou, o mesmo que nunca é o mesmo depois do pulo do sapo, eu, nem também depois da caída à esmo. eu? vim pras américas buscar essas luzes, não tinha outros calminhos pras minhas solas. arrego grego? - uivinhos! carcamanos de roma comendo romãs agrariam a massa. que selvilização é essa, se serviu, serviu, não sirvo mais a nunguém, eu e minha maresia. ao invés de quizumba, erva-doce. se tem coisa que me entristeste são esses faraônibus histrionculus, salgangálgulas, esses filhis nihilico de uma uta. se marcar solto do epicume das duanas arrenossas lá do lado de lá, já desceuma? ou lavo o pé do nino no salalé, num sabe? quem vive, senha! e quem sossonha vive. viche. esquálidros nos mesçou de pé a pé, não sabias fazer outra coisa, o mero. celeumaculo essa corjagem! o fim de todo tolo é o lodo - sem dolo. carangueixa flexa a ilíada, a pequena, da ilha, acerta na moça, bem no istmo da bissetriz. bom de tiro esse minino! tá escondido em rio...a vida é assim mesmo: quando não esconde, explode. o negão estrelava os músculos no ar, pé voando, mãos no chão, mente na liberdoada, coisa de angola, quase não há quem que segure o fio da história. tiveram penas patrocínias, mas parcas. pude ver ali, na minha, na boa, no à toa, no vôo que se dá quando sesta, essas coisas que aprendi na gamboa, crea. me dá uma bicada aí desse gumbo. sincretamente, o meu prato anda cheio de sangue. tudo que é dia vejo os pelicos sembando no rosto o hálito de dentro, acompanho, como às palavrovras, um a um, nunca tive olhos de vildro. cheguei bem cedo, nem bicha tinha ainda, um polvo já amanhecia. a cincha ainda não premia. nem quis morrer sem ver o pinapitáculo, o constrio que, de vicina, virou rua principal, não no princípio, no fim do milênio. estrangulo densos desntrios, se me aprochego lá, nem imargile o bote. nadando de assunto em assunto, me assusto. além disse, tem tempo que esses raposos e garcias tão na batalha, chegaram, antes, faz tempo, chi, nas pratas de montoya, nas terras de iralas e guaranis e, perdidos nos rumos, internados, tordos, querem aumentar o lastro da coroa, que, sabe-se, sobretudo nas castelas, que nem só de praia vive o erário. parece, até, por outras bandas e bambas, que chegaram a achar ouro nascido nas gerais, ourossim, nunca ogó. e quando é que vem as grupiaras? a verminozia bandeirolas cheiram com os narizes pretíndios tudo que é húmus, chegam lá sempre, se chegam, hum, chegam eles, morrem ou correm aqueles, se der, se escapulápicos, tudo em riba, se não, já viu. eles adoram comparsas pra prencher a sua ignobservância na caça. dizem que um cotoco por aí põe no chinelo muito cinzeleiro tanço. mintira, bobiça? eu só sei dar de berne um tico, até porque sempre quis ver de perto esse cerne, esse inorme cloca, um pouco. dedesculpe a rusticilfilidade, desculpe, é que nem sempre o meu eu tá má cio. prefiro, claro, os óssios do ofício. a bem da verdade, costumo mentir um pouco. pertugual me mexeu louco do senso - acho que foi a pertitude do longo. sombra, saia daí já sua lombra, saia do meu lado, que perseguição. que sol é esse que determina o ângulo da proximidade? tchufff!!! distância, sempre, a meu ver, foi assunto de instante, essas instâncias da mência. mas é a sombra de um corpo, sentada, mãozinhas pantomímicas, dentro dessa atmosfélea, êta tempo de rosas duras como chamas, não como carnes, só legumes. a vida fede, sobretudo quando peidas, uns aliás, são dilacerantes, parceiro, e no verão, então, a coisa preteja de tanta explicitude. você já viu um cu falar? então é por aí mesmo, geralmente as frases são viscerais. é útil? então, fique certo, fútil - acabalmei de re-sentir. êta índios que se roçam o dia inteiro, que coisa, fiquei surpreso com a voltagem. pequei no tic. dar dói a quem ao demo deve doar. velhaca gregária. angaú. quem mais a não ser seres melancólitos desejariam ver neguinho se foder? os monjalos pairaram? é que turbânulos de batávios de novo nas águas, não cansam de viés à bahia, vieiraram precoces inimigas. jacofundiu diogo e fiu fiu, o tabacudo, parece até que levou uma caqueira no cuco. um salto no mor da história. itaipiraca salvaios de novas pragas, cartesianas de leminix, aqui mesmo, deixem os pueblos reconcavilados. noitícias vinham de tudo que é huguenortes. ajulda dos céus, demolvida pospode cair, meu amigo, rebroou a salvácio e nassau sacou e foi sacado e a voz vieio e destrocou os exércitos, eles acreditam, dizem as más quando mínguas. mas foi eu, eu e meu demo, o tinhoso, bom de briga, velho de guerra, que jogamos eles fula, atreterramos de molde a assumir lá pro norte uma nova urbe, que, dizem, ainda vai dar o que falar de tanto tento nos picuá. eu diabomino até com o faro. perqueres mais algum signal de minha furça? ungula isso é fique etho. ulule. é muita noite quente ricorrente. já fui tímido, agora estou tinindo. claro que quero essas ninfas de mel, potrâmidas, suas iras serenas, comer de boca aberta, se for preciso até na areia. mas há outras lidas: joguei, jogo o jogo sem pernão, ingreges pra tudo que foi lodo. como me agrada esse alabor. atróz de um tilburi quente tem sempre um sorriso vidrado e milhões de argentis descendo desguelha. os escandinavios pularam fora com as pilcha tudo. vai comer batata, batavo, seu batraquiomourisco!!! tão tó esse ofó. é bom ter um pouco de mente, quando ainda se é, de leve, um rostinho de gente.. se não, pique em casa, a ópria, dá mais excerto. este sítio ainda caravançará pelos fúteis urros do séquilo, acho que se contar até dois mil as coisas, se não enganar, engrenam e, se não, fazer o que além de orrir desse desespertáculo ominoso. nas matas os tambores tum tá tom tum trocano, no couro, o assunto. e tem teuto que reinspira mais quando abundam teutas, lá na vila, quase desterrado na chuva. voaiss do eu pé dédalo, apesar dos atrofalas. íscaro. ishi. homessa curuzu. vou logo que correr pros bolsos não transbvordar de másgrimas. tá na malha da história, como queira. e quem não tá nas asas dessa senhora? não vai cair, piorém, na vaia do polvópio. se é que um bom veixame alargura a auréola, não tenha dúvida. ic. ic. depois de, na gala, todas essas visões, acabou a mardita hialina que azucrina!? e o alívio é possível vir dalhures? que é istmo? pelo menos se eu tivesse essa joça de foice da irlanda... que tídio! ic. ic. i. e tem ma

Curta Metragem em Vídeo

Em breve sairá o curta metragem "Terrorista" pela Petrobrás Cultural. Fiz o papel de assistente de diretor, num filme s8 e vídeo que leva a assinatura do querido César Meneghetti, roteiro e direção. Pra completar: a edição é do grande Willem Dias. Assim que ficar pronto e souber quando e onde vai passar mando convites aos amigos